Arkan war inzwischen aufgewacht. In Jeans und Latschen hockte er vor seiner Reisetasche, in der Hand zwei Hemden, ein blaues und ein weißes. "Nimm das blaue, das steht dir gut", sagte ich und breitete mein Handtuch über den einzigen Stuhl. Ich schlüpfte aus meinem Bademantel und zog eine Unterhose über. "Machst du ihn mal zu?", fragte ich, augenzwinkernd, und hielt Arkan meinen BH hin. Im nächsten Moment sah ich eine Hand auf mich zufliegen. Der Schlag kam unvermittelt. Ich konnte ihm nicht ausweichen, stolperte, fiel und schlug mit dem Kopf gegen die Wand.

"Wie benimmst du dich!? Und wie siehst du überhaupt aus?", brüllte Arkan. Benommen sah ich auf, starrte Arkan an, zu Tode erschrocken. "Wie eine Nutte siehst du aus!", schrie er. "Angemalt, als wärst du in einen Tuschkasten gefallen." Beinahe hätte er vor mir auf den Boden gespuckt. Mir schossen die Tränen in die Augen. Mein Gesicht tat weh und mein Kopf. Eine bodenlose Wut packte mich. "Ich habe mich hübsch gemacht. Für dich! In Deutschland habe ich mich jeden Tag geschminkt, und es hat dir gefallen!" "Wir sind hier nicht in Deutschland. Ich will nicht, dass meine Frau sich schminkt wie ein Flittchen!"
"Ich bin nicht deine Frau", brüllte ich zurück. "Und ich bin erst recht kein Flittchen." Wieder flog die Hand auf mich zu, diesmal wich ich ihr aus. Im nächsten Moment packte mich ein eiserner Griff. Arkan schüttelte mich, ohrfeigte mich, ich flog durch den Raum, landete auf dem Bett. Schützend schlug ich die Hände vors Gesicht.

Unvermittelt hörten die Schläge auf. "Jomon", rief Arkan. "Du bist schlecht!" Und spuckte auf den Boden. Zusammengerollt wie ein Embryo, nackt und schutzlos lag ich da und weinte...